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Las flores habían sido siempre muy sencillas. No tenían más que un anillo de pétalos; no ocupaban ningún espacio y no molestaban a nadie. Por la mañana aparecían en la hierba y por la noche se marchitaban tranquilamente. Pero un día, de una semilla llegada de no se sabe dónde, brotó una flor nueva; y el principito vigiló muy de cerca este pequeño brote que no se parecía a los demás brotes de su planeta. Podría tratarse, ya veis, de una nueva clase de baobab.
El arbusto dejó pronto de crecer y empezó a prepararse para producir una flor. El principito, que asistió a la primera aparición de un enorme capullo, sintió al instante que de él debía surgir algún tipo de aparición milagrosa. Pero la flor no se conformó con completar los preparativos de su belleza al abrigo de su cámara verde. Eligió sus colores con sumo cuidado. Se vistió lentamente. Ajustó sus pétalos uno a uno. No deseaba salir al mundo toda arrugada, como las amapolas. Solo deseaba aparecer en todo el esplendor de su belleza. ¡Oh, sí! ¡Era una criatura coqueta! Y su misterioso atavío duró días y días.
Entonces, una mañana, justo al amanecer, se mostró de repente.
Y, tras trabajar con toda esta meticulosa precisión, bostezó y dijo:
«¡Ah! Apenas estoy despierta. Ruego que me disculpes. Mis pétalos están todavía todos desordenados...»
Pero el principito no pudo contener su admiración:
«¿Verdad?», respondió la flor, dulcemente. «Y nací en el mismo momento que el sol...»
El principito pudo adivinar fácilmente que no era demasiado modesta, ¡pero qué conmovedora y emocionante era!
«Creo que es hora del desayuno», añadió un instante después. «Si tuvieras la amabilidad de pensar en mis necesidades...»
Y el principito, completamente avergonzado, fue a buscar una regadera con agua fresca. Así, cuidó de la flor.
Así también, ella empezó muy pronto a atormentarlo con su vanidad, que, a decir verdad, era un poco difícil de tratar. Un día, por ejemplo, cuando hablaba de sus cuatro espinas, le dijo al principito:
«¡Que vengan los tigres con sus garras!»
«En mi planeta no hay tigres», objetó el principito. «Y, además, los tigres no comen hierbas.»
«Yo no soy una hierba», respondió la flor, dulcemente. «Por favor, discúlpame...»
«No tengo ningún miedo a los tigres», continuó, «pero tengo horror a las corrientes de aire. Supongo que no tendrás una pantalla para mí, ¿verdad?»
«Horror a las corrientes de aire... eso es mala suerte para una planta», comentó el principito, y añadió para sus adentros: «Esta flor es una criatura muy compleja...»
«Por la noche quiero que me pongas bajo un globo de cristal. Hace mucho frío donde vives. En el lugar de donde yo vine...»
Pero se interrumpió en ese momento. Había llegado en forma de semilla. No podía saber nada de otros mundos. Avergonzada por haberse dejado pillar al borde de una mentira tan ingenua, tosió dos o tres veces para poner al principito en un aprieto.
«Iba a buscarla justo cuando me hablaste...»
Entonces forzó un poco más la tos para que él sufriera remordimientos de todos modos.
Así, el principito, a pesar de toda la buena voluntad inseparable de su amor, pronto empezó a dudar de ella. Se había tomado en serio palabras sin importancia, y eso lo hacía muy infeliz.
«No debería haberla escuchado», me confió un día. «Nunca se debe escuchar a las flores. Solo hay que mirarlas y respirar su fragancia. La mía perfumaba todo mi planeta. Pero yo no supe cómo disfrutar de toda su gracia. Esta historia de garras, que tanto me perturbó, solo debería haber llenado mi corazón de ternura y compasión.»
«El hecho es que no sabía entender nada. Debería haber juzgado por los hechos y no por las palabras. Ella derramó sobre mí su fragancia y su resplandor. Nunca debería haber huido de ella... Debería haber adivinado todo el cariño que se escondía tras sus pobres y pequeñas estratagemas.»